24 enero 2015

Corrupción poema

El ideal es un órgano, parte de un cuerpo, parte de un todo sin nada,
a trozos, o a trazos, que definen lo que eres, y lo que te dejas ser…
Un todo o un nada; 
El termino medio:
nada. 

Un país es lo que un cuerpo se es a otro, lo que un órgano, organiza, 
un protocolo, un desordenuna constitución de reformas, normas,
un tribunal de leyes o de dolor, un gobierno, o un ladrón. 
Un gobierno ladrón: 
Nada. 

Un país sin un ideal, un país con un ideal ladrón, un gobierno ladrón, son, entretanto
y entretontos, una brutalidad de cuerpos que no pueden ser nada, 
Que no pueden pagarse la vida, una decadencia de sentido común, de sentidos contrapuestos, y partidos puestos en contra.
Un país en contra: 
Nada. 

Un país enfermo de ideas es, en realidad y contra voluntad una mala higiene en ideales
y en el corazón  una hipoteca o un asalto, un atentado íntegro, contra toda integridad física y moral;
Un país enfermo en ideales:
Nada. 

Un país políticamente incorrecto, con pasado erróneo y el futuro negro, 
y creo que eso es el pesimismo, asimismo, políticamente inmoral, inconcreto, 
individualmente descontento  y hundido en su conjunto;
Un país hundido y descontento:
Nada.

Un ideal, digno, tiene que ser personal respetable y respetado;
Un ideal, ha de encajar en cualquier sensibilidad, y no ser espectro del reflejo del resto, que el resto es lo que queda cuando dividimos la clase social;
Un país dividido:
Nada. 

Finalmente, yo, que no creo mucho en la obligación, ni en el subsidio de la ilusión, yo, que no soy en sí país, y que en no, tampoco soy gobierno, yo, que soy un cuerpo que le es a otro, y a otros; yo, con mi ideal de respeto, y de lo políticamente correcto, creo que mejor dejémonos de utopías y de posibles recesos,
y seamos país,

y cuerpo. 

15 enero 2015

Love, Amor, Amore, Amour


El amor es jugar al parchís y sacar un cinco en la primera tirada,
Es llorar las penas y los bailes,
Es romperse el corazón en cada pestañeo y que no sangre,
Poner los pies encima de la mesa y saltar en la cama con los zapatos puestos,
El amor es tenerlos bien puestos, los huevos, y los sentimientos.
Cantarse las cuarenta desafinadas
Y que te aplaudan,
El amor es acabar el libro
Y querer seguir leyendo,
Es querer seguir y seguir queriendo;
Es dolerse hacia fuera para molestar a los que miran,
Es comerse los labios, y los sueños en el mismo trago y a la misma altura;
El amor es caerte y enseñar orgullosa las heridas de tus rodillas
Es hacerle hueco al resto de enamorados en el mismo saco de imbéciles que se escriben poemas arrítmicos sin sentido, pero que se escriben.
Es desearle a alguien que nunca se muera de nadie, ni de ti,
Es darte un golpe en el dedo meñique del pie y decir todas las palabrotas que te sepas, el amor es esa sensación de sentir el corazón en la garganta;
El amor es caerte por las escaleras, desde arriba del todo, hasta el final, tocar todos los escalones con la espalda, y volver a subirlos a rastras,
Es ese "te lo dije" de tu madre que se te clava en el orgullo,
El amor es ese mal de pocos, y consuelo de tantos.
Es que te salven la vida dándote los buenos días a las cuatro de la madrugada y que os den las ocho;
Es tan bonito que hasta da asco;
Es el café de las cuatro, el cigarro de después; 
El amor es un aquí te pillo aquí te salvo;
Es no dejarle a nadie tu chaqueta cuando tiene frío, porque tu también estás tiritando, y darle un abrazo.
El amor es la mediocridad de sentir lo que sienten todos y gritar hacia dentro para que no lo sepan;
Es lo que no te mata, ni te hace más fuerte, ser bicho malo y seguir vivo.
Es seguir teniendo pocos años, vivir rápido y con mala letra, es la inocencia de querer a tientas, prestarse sabiendo que no te van a devolver, al menos no en buenas condiciones.
Es un miércoles, o una mierda, es escribir sin que sea domingo y no hacer un drama de ello.
El amor es dejar que te quiten la manta y te pongan la pierna encima, es destaparte los pies.
Es recordarte que eres mortal y no tienes equilibrio.
Es dejar que te pisen los zapatos nuevos, tropezarte incuso cuando miras por donde vas, es dejarse salpicar por los coches cuando llueve;
El amor es ese "nunca te enamores" de alguien a quien le ha dolido, es ese "yo no quería casarme, pero contigo..." 
Es ese salto al vacío, que sabrá París del amor si nunca te ha visto hacer magia,
Es lo que el otoño hace con las hojas de los árboles, 
Es dejarse caer sabiendo que puede que no te sujeten.
El amor es dormir con un ojo abierto, por si acaso.
El amor es ese "no tocar" y ojalá te de por desobedecer, te enamores, y me toques siempre.

05 enero 2015

Carta a los Reyes Magos


Queridos Reyes Magos:



Os escribo esta carta para informaros de que este año no hace falta que paséis por mi casa: renuncio parcialmente a mi derecho de la Navidad. Yo.. ya tengo mi regalo, ya he probado la magia, sería egoísta pedir siquiera unos gramos más; dársela a alguien que aún no la conozca. 



Si os escribo esto no es sino para deciros, que ilusión no es esperar a que amanezca para abrir unos cuantos regalos; ilusión es despertar a media noche y ver cómo tu sueño se ha quedado dormido y se desvela, y se acuna de nuevo en tu cuerpo para volver a dormir. 



Lo que sí deberíais traedle al mundo es algo de esperanza, que esta fatal últimamente. La gente ya no sonríe como antes y parece que la felicidad se presta con demasiados intereses. Y es un precio que no todo el mundo puede pagar, y los que mandan deberían hacer un esfuerzo por entender eso. A lo mejor vosotros se lo podéis explicar, quién sabe.



Bueno, ya sé que tenéis que leer un montón de cartas y seguro que ya vais con el tiempo justo, así que esto es todo lo tenia que escribiros. 




Posdata: Si me queréis traer ese billete de avión que tanto anhelo tampoco me enfadaría, es que nunca me animo a sacarlo.

Y Feliz Año a vosotros también, que seguro que con esto de que sois los Reyes nadie os lo dice
.

...hasta el año que viene :)