No le busqueis titulo, no lo tiene...

A veces me siento lo suficientemente fuerte como para coger las riendas de mi creatividad y ponerme a escribir.
Me levanto del sofá. Corro por el pasillo antes de perder la fuerza y mientras tanto pienso en lo magnífica que va a ser mi obra, el reconocimiento y prestigio que va a tener y, en definitiva, lo bueno que va a ser el escrito que en breve haré.
Busco un papel en blanco y un boli con la desesperación del drogodependiente que busca su droga. Sufro mi particular síndrome de abstinencia. Encuentro el maldito papel y el maldito boli. Corro de nuevo por el pasillo hasta la mesa del salón. Esta vez con la sensación de que he tardado demasiado en cogerlo y de que la chispa de creatividad se ha esfumado, como se resbala el agua entre las palmas de  las manos, la misma sensación del músico sordo que se dispone a interpretar una melodía que sabe que nunca sabrá como suena.
Me siento. Me acomodo crujiendo todos los dedos de mis manos uno a uno, como advirtiéndoles de que de ellos dependo.
Coloco el folio ante mi y cojo el bolígrafo. Un segundo, dos segundos, tres segundos....ninguna idea....diez segundos....nada. Decido que necesito un cigarro. Me levanto y me dirijo a mi bolso colgado en la silla. Vuelvo a la mesa. Me siento, enciendo el cigarro y le doy una profunda calada. La bocanada de humo es inmensa y el hilo de humo que sale del cigarro hipnotiza, mientras la página sigue en blanco.
En la segunda calada al cigarro miro hacia abajo; y al ver el folio me doy cuenta de que me estoy enfrentando a un mundo, mejor dicho, a muchos mundos, o mejor dicho a todos los mundos posibles en mi mente... no es una hoja en blanco, soy yo misma la que está ahí indecisa como siempre. Hay infinitas palabras esperando a ser entrelazadas para formar las trenzas que yo quiera que formen, simplemente no se muestran porque no las cojo.
Me doy cuenta de que siempre me he dedicado a pensar en los mejores cestos de mimbre en vez de encontrar los hilachos de mimbre mas pequeños para ir tejiendo poco a poco.
Apago el cigarro. Cojo otra vez el bolígrafo y escribo la primera palabra... mi página ya no está en blanco.

Mujer Pública

Mi libertad termina donde inicia mi pasado.

O al menos así debiera ser, pero me resisto, me resisto a caber en el molde que se construyó para mi. Empecé a escribir a los 14 años pero hasta hoy siento la necesidad imperiosa de adjudicarme el derecho de hacer públicos mis pensares, es entonces cuando cabe la frase de “Mujer que publica, mujer pública”. Soy mucho más que una hija, una novia, una amiga, una amante… soy mucho más, soy una mujer con la capacidad de transmutarme en todas las voces surrealistas que deambulan en mi cabeza.

Escribir no debe ser algo autobiográfico, no siempre, no para todo, escribir para mi es algo de esquizofrenia, es la manía loca de hablar por mis múltiples personalidades, de hablar por las vidas que vivo y por las que quisiera vivir. Mi tiempo en esta tierra será relativamente breve, pero no mis pensamientos.

Podría escribir sólo para mi, para mi terapia, pero eso sería tan absurdo como encender una vela y meterla en una caja oscura, no habría luz.

Y es que, ¿quién, quién tiene el derecho de acallar mi cerebro?

De hoy en adelante quiero ser una mujer pública, tan pública como la puta canonizada de Sabines, es desquiciante temer al rechazo y a las críticas por culpa de unas letras que no se pueden quedar encerradas, ¡No!, quieren bailar en el papel, y las voy a dejar hacerlo. ¿Quién, quién soy yo para impedírselo?

Ser Contigo

Escribir un poema de amor es fácil,

todo el mundo sabe lo que el otro quiere oír

o lo que está bien visto

o lo que gusta.

Decir palabras es sencillo,

crear el personaje azul ideal para cualquiera,

inventar cuentos con princesas

y construir castillos en el aire tan solo de versos.

Pero lo verdaderamente difícil

es encadenar un alma,

el estar incondicionalmente

cuando los versos no solucionan una vida,

ni cosen heridas,

ni secan lágrimas,

ni perdonan culpas.

Lo difícil es la vida real,

la de las ojeras,

la de los fracasos,

la que está fuera de los libros y los bares,

la que no queda tan bonito en un poema.

Quédate con quien demuestre sus versos,

con quien lleve tatuadas sus palabras en cada acto

y no se conforme contigo,

con quien no encuentre mejor lugar en el mundo

que tu almohada

y que no necesite nada más que SER CONTIGO...